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Hier ein kleiner Anreger:
»Mach mich entelich los!« Die Elfe, kaum größer als die Hand des Zwerges, wand sich, doch Goncko hatte sie gut mit einem toten Regenwurm an einer Glasröhre gefesselt. Die darin eingesperrten Glühwürmchen spendeten Licht. Er beobachtete die Fliege, die um die Elfenbeine schlich. Er hatte dem Insekt die Flügel ausgerissen.
»Hey, du missratener Zwergel, hörst du schlecht?«
Es gibt bestimmt viele Elfen in diesem gottverlassenen Land und ich fange mir eine mit einem Sprachfehler ein, dachte er. »Halt die Schnauze!«, gab er zurück, angelte sich eine aus Blättern gedrehte Zigarette aus der Schublade und zündelte sie an.
»Wie heißt du eigentlich?«, fragte er die Elfe und blies ihr den Rauch ins Gesicht.
Sie hustete. Er zerdrückte die Zigarette auf der Fliege und sie gleich mit. Ein gelblicher Rauchfaden stieg empor und es stank nach verbranntem Eiweiß.
»Motzie!«, schrie sie und versuchte sich von der Regenwurmfessel zu winden.
»Motzie heißt du?«
»Nein, du Pödelmann. So heißt die Fliegel.«
Er stellte fest, dass die Fliege tot war. »So hieß sie.«
»Du hast sie zerbraten!«
»Tatsächlich?«
»Dafür wirst du in der Hölle kohlen!«
»Kohlen? Ja, ja. Mir zittern die Knie.«
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