[Dark Umbra]

Der Nebel, der sich gegen Ende der Nacht immer über den Sümpfen der Totenfelder bildete, verblasste nun langsam in der aufgehenden Sonne.
Alor war schon seit dem frühsten Morgengrauen auf den Beinen. Die feuchte Luft ließ in nur schlecht schlafen. Außerdem war ihm die einsame Stille der Sümpfe nicht geheuer.
Nun stand er am Rande des Lagers und blickte gen Norden. Am Horizont zeichneten sich schwach Bergspitzen ab: Die Grenze zu Moorghaard.
Ein Schaudern lief über seinen Rücken. Lange hatte er im feindlichen Heerlager unter strengen Blicken der Aufseher festgesessen. Es kam ihm immer noch wie ein Wunder vor, dass er es heil hierher geschafft hatte.
Aufmerksam ließ er seinen Geist über die Umgebung außerhalb des Lagers streifen. Noch nicht mal das kleinste Anzeichen von Leben war zu erkennen. Die Totenfelder trugen zurecht ihren Namen.
„Verstärkung!“
Unsanft wurde Alor aus seiner Trance gerissen.
„Verstärkung!“
Alor erkannte den Mann wieder, der am südlichen Eingang zum Lager Wache hielt. Er schien gerannt zu sein, um ihm die Botschaft zu überbringen, denn er war völlig aus der Puste.
„Herr, ein Bote kam mit der Nachricht, dass das dornd´sche Armee unter Heerführer Lutien in Kürze eintreffen wird!“
„Wie viele sind es?“
„Rund hunderttausend Mann, Herr“, schnaufte der Wächter.
„Gut, gebt den anderen Kommandanten Bescheid, damit sie ihre Truppen antreten lassen. Sie wollen den Dorndern bestimmt einen Empfang geben.“