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Zlark verweilt im Türrahmen und mustert die Zeichen misstrauisch. Sie scheinen ihm nicht geheuer, wie alles potenziell magische. "Hier ist der Barde oder die Magierin gefragt." Dann wendet er sich dem Flur zu und schreitet in den Raum mit dem Fass. "Hmm, ob sich da wohl ein alter Tropfen guten Schnapses drin verbringt?" Hoffnungvoll klopft der Ork mit der Rückseite seines Beils gegen die Fasshülle.
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