So der Wind streicht durch die Wipfel der Bäume,
so beginnt der leise,
verzweifelte Sturm auf die Heimat
Sie schreit wie kein Anderer
und ihr hört es nicht,
zu laut sind ihre Stimmen
Je leser sie sind
desto leiser der Schrei
und ohne es zu ahnen,
beginnen sich alle Knospen zu öffnen
Zarte, weiche Blätter
aus filigranen Zeitlosen,
die Heimat leben lassen.
Das Lachen auf den Gesichtern
der sterblichen Zeiten ist durch die provokante Keimzelle
ersichtlicher als alle
unbelebte Natur
Geschrieben auf weißem Leinen,
gezogen mit rotem Blut,
ward Anfang und Ende geboren
aus der Zeit der Zeitlosen und deren Heimat
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>>"Die Träume der Menschen können manchmal den Himmel erzittern lassen, vorrausgesetzt das sie sich gegenseitig ergänzen.
Aber wenn sich die Träume gegenseitig abstoßen, entsteht in den Herzen derer, die weiter daran festhalten Angst und Hass!"<<